Alguien podrá llegar a quererme como tú no supiste hacerlo y que yo podré querer a alguien como te quise a tí.

Quizás cuando pase un tiempo te des cuenta de como he podido llegar a sentirme, de todo el dolor que me has podido llegar a causar tan solo con palabras. Puede que sea mi culpa haber llegado a este punto, que en el primer momento tenia que haberte olvidado, pero no solo no te olvidé, sino que me arrastré una y otra vez para poder conseguir algo de ti , pero nunca tuve la suerte de haberlo conseguido.

 Puede que ahora vea todo muy negro, que no vea un futuro sin ti, pero tal vez es cuestión de tiempo, que solo me hace falta abrir los ojos y pensar con la cabeza y dejar a un lado el corazón y darme cuenta de que sin ti todo será mejor, de que alguien podrá llegar a quererme como tú no supiste hacerlo y que yo podré querer a alguien como te quise a ti. Hoy se acaba mi adicción a ti.

El amor duele y duele mucho y así será hasta el fin de los tiempos.

 ¿Por qué el amor duele? No lo sé a ciencia cierta, la menos indicada para hablar de amor soy yo, siendo una persona tan racional, jamás me permití dejar que mis emociones fluyeran, eso era para los débiles según mi filosofía, yo estaba por encima de eso, no permitiría que el sentir me redujera a una mujer llorando en un rincón por un amor mal correspondido.

 Nadie esta exento de caer en el amor, nadie, ni el más fuerte. La maldición de todo ser humano se cumpliría, "el dolor del amor". De alguna u otra manera nos lastima y nos desgarra; el corazón se desespera y de pronto las lágrimas fluyen sin que podamos evitarlo y el maldito veneno de los celos nos ve vulnerables y aprovecha la baja guardia para venir y apretar aún más fuerte el corazón, le clava las uñas, lo hace sangrar y si puede sigue aplicando fuerza hasta romperlo en mil pedazos. 

 ¿Por qué el amor duele? ¿Por qué no todo es felicidad y ternura? ¿Por qué nunca nadie podrá ver feliz a otro? Si alguien te ve feliz se dará a la tarea de desgraciarte la existencia. El amor duele y duele mucho y así será hasta el fin de los tiempos, de nada valdrá que te escondas, el amor te encontrara, para poder acabar con todo rastro de cordura en ti. El amor a veces nos lastima y nos desgarra el corazón.

Eso de que al final te acostumbras es pura patraña.

A ella la marca se la dejó la diferencia de haberse tenido que acostumbrar a casi todo. A entrar sin llamar y salir con la traición clavada en los ventrículos y en las aurículas. También se ha acostumbrado a oír sin escuchar y a que la oigan sin ser escuchada.

 Pero no se ha acostumbrado a todo. Hace dos semanas dicen que gritó ante las estrellas del cielo rotundo que seguiría la bonita costumbre de permanecer enamorada del amor y de la sonrisa eterna. Lo prometió el día que llorando por dentro se dio cuenta que eso de que al final te acostumbras es pura patraña.

Esta noche necesito perderme en mi locura, en mis desordenes y mi cansancio, esta noche necesito permiso para el tropiezo, llenar mi cara de lágrimas y olvidarme hasta del motivo por el cual empecé a llorar.

 Y se que mañana es otro día, pero esta noche necesito perderme en mi locura, en mis desordenes y mi cansancio, esta noche necesito permiso para el tropiezo, llenar mi cara de lágrimas y olvidarme hasta del motivo por el cual empecé a llorar. 

Y aunque sangren mis heridas, solo tengo que vendarlas, apretar fuerte los dientes, respirar hondo y seguir. porque sino la vida desgraciadamente se para.

El ilógico y estúpido pensamiento de cortarse un poco de pelo, para plantar cambios en tu vida. Si, yo lo pienso y lo hago. Es como si esas cosas de la vida, que quisieras que fueran distintas, se fueran en cada ruido de tijera. Pero no ¿sabes? no funciona, es un maldito mito ridículo. Y el día, puede transformarse en algo totalmente contrario o peor de lo que imaginas. Esta es la vida y los peluqueros no hacen milagros.

Cuántas silencios llenos de palabras feas, Cuántas huecos difíciles de llenar.

 Cuántas cosas pasan con el tiempo. Cuántas mas quedaran. Cuántas silencios llenos de palabras feas, Cuántas huecos difíciles de llenar.

 Cuántas sentimientos aun por dar. He recorrido el mundo de la duda más de un millón de veces en las últimas semanas.

Te olvidé por 5 minutos.

 Te he abandonado hoy durante cinco minutos porque y tu mundo y tu estupidez y tus manías y tus contestaciones poco acertadas y tus fatigas por parar el maldito reloj de la vida me siguen estremeciendo.

 Y hasta que llegue nadie seguiré acordándome y recordándote. Tu canción preferida me sigue haciendo llorar y tu tristeza sarcástica y tu ira y tu rabia.

Pasará, ¿y qué nos quedará?, un balance de fracasos velados un asco que alienta el cinismo una caída imparable hacia la mentira.

Pasará, 
¿y qué nos quedará?,

un balance de fracasos velados

un asco que alienta el cinismo

una caída imparable hacia la mentira.

 Fragmento del Poema 

 "Pasará" 

De la escritora Española Ohma

Nuestra vida se compone en imágenes, momentos congelados en el tiempo para siempre.

Una vez le preguntaron a un fotógrafo de guerra por qué había elegido esa profesión, el contestó que si pudiese contar con palabras todo lo que veía, no necesitaría cargar todo el día con una cámara de fotos. Que ciertos momentos de belleza, de desolación, de horror, y de heroísmo estaba mas allá de las palabras. Yo también lo creo.

Hay cosas que no podemos explicar con simples palabras. Cosas como seguir vivos, sentimientos como el amor y el compromiso, o sensaciones, como volver a abrazar a un amigo. Quizá por eso nuestra vida se compone en imágenes, momentos congelados en el tiempo para siempre.

De decisiones que cambian sin remedio el rumbo de las cosas. De fotografías fijas guardadas en la memoria que nos recuerdan cada segundo lo hermoso que es vivir. Aunque mucha parte del tiempo nos la pasemos llorando.

He perdido la inspiración, mi musa a desaparecido.

 No hay música. Sólo hay un coro desordenado de voces muchas voces, altas voces. No hay ritmos, cadencias, armonías. Nada desliza. La musa está ociosa, y, minusválida, sólo puede describir. 

 Lo frío del ambiente domina los oídos esperanzados de quienes esperamos el sonido de una tecla, de una cuerda, de un acorde salvador. Pero nada. No ocurre nada fuera del rumor de la gente, del murmullo perenne.

 Sólo baila la pluma sobre el papel la danza del aburrimiento. He perdido la inspiración, mi musa a desaparecido.

Recuerdo que tu y yo alguna vez conseguimos parar el tiempo.

Soñar despiertos. Mirarnos cara a cara. Hablar sin pronunciar palabras. Besar sin usar los labios. Sentir como todo el deseo y la magia del mundo se está reuniendo a nuestro alrededor. Visitar otros mundos y otros sueños sólo con un chasquido de nuestros dedos. Ver el color de tu Aura. Sentir el roce de tus murmullos. 

Estar seguros, absolutamente seguros. Asegurar que los sábados son púrpuras y las aves de color turquesa. Estremecernos con los pasos de todos esos duendes que rozan nuestra piel sin querer, intentando no molestar mientras construyen a nuestro alrededor esta pequeña burbuja. 

Sentirnos sanos y a salvo. Perder el tiempo y recuperarlo junto a tus pestañas. Besos y retratos con pintura de dedos. Sentir tu piel y notar cómo se eriza el vello poco a poco. Aspirar el olor de esa nube que se forma entre tu cuerpo y el mío, esa que nos asegura que no hay nada más allá.

Sentirnos uno. Vivirnos uno. Crearnos en uno nuevo. Soplar momentos y establecernos juntos. Y después, mucho después de todo eso: ser conscientes de que tu y yo alguna vez conseguimos parar el tiempo.

Ahora estoy descansando de las heridas.

De repente aparecí aquí. Está oscuro. Hay árboles, pero no hay sol. Es de noche. Siento que es un castigo, Seguramente desaparecí de otro sitio y esta es la penalización. Querer desaparecer y hacerlo sin esfuerzo, induce culpa. Cerrar los oídos a los reclamos y volar entre lágrimas es la más cobarde de las soluciones pero parece funcionar.

Es un correr para sitios tal vez peores. Es, quizás, un correr desde algo terrible hacia algo peor, pero hay un receso. Antes de afrontar el nuevo obstáculo, hay un descanso, un momento de adormecimiento, de anestesia.

Es como si alguien viniese y nos levantase del cauce mortal, sin saber quién es nuestro benefactor. Al final, no importa. Ahora estoy en ese receso. Ahora estoy descansando de las heridas.

 Ahora estoy mirando, sólo mirando, mientras mi corazón late al ritmo al que un día estaba acostumbrado, cuando solía ser de día, cuando solía gustarme lo que ahora me ha castigado tanto.