Hoy vuelve a llover. Creo que se ha parado el mes.

 Por un segundo pensé que la primavera había llegado para quedarse. Por un minuto imaginé mi vida con sol.

 Por una hora creí que la luz era eterna. Por un día sentí que llegaba el calor. Hoy vuelve a llover. Creo que se ha parado el mes.

Cierro los ojos e intento abrirlos y me pesan los párpados, cada vez un poquito más. Siento esa cosa rara a la que todos le llaman angustia.

Me estoy desvaneciendo de a poquito, mis ojos se van convirtiendo en dos gotitas de líquido salado. Es complicado, ¿sabes? Porque no tengo ni la menor idea de lo que está pasando aquí, no sé qué estoy sintiendo, no sé por qué me pierdo en todo esto.

Ahora noté que, necesito apagar la luz. Es complicado, porque ni siquiera estoy segura de querer salir de este lugar, de prender la luz, de secarme las lágrimas. Quiero salir corriendo a un lugar en que nadie me pueda encontrar, un lugar en que no pueda recibir noticias de ningún tipo, un sitio, en el que, pase lo que pase, yo no me entere.

Siento que me desvanezco, cierro los ojos e intento abrirlos y me pesan los párpados, cada vez un poquito más. Siento esa cosa rara a la que todos le llaman angustia, pero no puedo definirla, no puedo describirla, por qué no estoy segura de qué es, ni cómo es precisamente. Inexplicable angustia, hondo dolor del alma, recuerdo que no muere, deseo que no acaba.

¡La culpa existe para recordarnos que no escaparemos de lo que salió mal. Será ese ángel malo que llevamos, no en el hombro, sino en la espalda, en los párpados, en las canas.!

¡La culpa existe para recordarnos que no escaparemos de lo que salió mal. Será ese ángel malo que llevamos, no en el hombro, sino en la espalda, en los párpados, en las canas.!

 Lo bueno de la culpa, es que salva; a los demás, claro, pero salva. En la medida en que llenemos nuestra mochila, seguramente descargamos a alguien más de ello. 

La culpa no te deja soñar, estar, reír sin complicaciones. Está siempre ahí para dirigir nuestras nuevas acciones, nuestros nuevos proyectos que se emprenden para eliminar a la culpa, y terminan siendo un tremendo monumento a su majestad. 

No sé si decidí ser siempre la culpable, o fue un regalito de alguien más. No sé si es voluntario o es el torcimiento de las responsabilidades huérfanas, que flotan en el aire, esperando a que llegue yo y las recoja, como la ropa del tendedero.