Pasará, ¿y qué nos quedará?, un balance de fracasos velados un asco que alienta el cinismo una caída imparable hacia la mentira.

Pasará, 
¿y qué nos quedará?,

un balance de fracasos velados

un asco que alienta el cinismo

una caída imparable hacia la mentira.

 Fragmento del Poema 

 "Pasará" 

De la escritora Española Ohma

Nuestra vida se compone en imágenes, momentos congelados en el tiempo para siempre.

Una vez le preguntaron a un fotógrafo de guerra por qué había elegido esa profesión, el contestó que si pudiese contar con palabras todo lo que veía, no necesitaría cargar todo el día con una cámara de fotos. Que ciertos momentos de belleza, de desolación, de horror, y de heroísmo estaba mas allá de las palabras. Yo también lo creo.

Hay cosas que no podemos explicar con simples palabras. Cosas como seguir vivos, sentimientos como el amor y el compromiso, o sensaciones, como volver a abrazar a un amigo. Quizá por eso nuestra vida se compone en imágenes, momentos congelados en el tiempo para siempre.

De decisiones que cambian sin remedio el rumbo de las cosas. De fotografías fijas guardadas en la memoria que nos recuerdan cada segundo lo hermoso que es vivir. Aunque mucha parte del tiempo nos la pasemos llorando.

He perdido la inspiración, mi musa a desaparecido.

 No hay música. Sólo hay un coro desordenado de voces muchas voces, altas voces. No hay ritmos, cadencias, armonías. Nada desliza. La musa está ociosa, y, minusválida, sólo puede describir. 

 Lo frío del ambiente domina los oídos esperanzados de quienes esperamos el sonido de una tecla, de una cuerda, de un acorde salvador. Pero nada. No ocurre nada fuera del rumor de la gente, del murmullo perenne.

 Sólo baila la pluma sobre el papel la danza del aburrimiento. He perdido la inspiración, mi musa a desaparecido.

Recuerdo que tu y yo alguna vez conseguimos parar el tiempo.

Soñar despiertos. Mirarnos cara a cara. Hablar sin pronunciar palabras. Besar sin usar los labios. Sentir como todo el deseo y la magia del mundo se está reuniendo a nuestro alrededor. Visitar otros mundos y otros sueños sólo con un chasquido de nuestros dedos. Ver el color de tu Aura. Sentir el roce de tus murmullos. 

Estar seguros, absolutamente seguros. Asegurar que los sábados son púrpuras y las aves de color turquesa. Estremecernos con los pasos de todos esos duendes que rozan nuestra piel sin querer, intentando no molestar mientras construyen a nuestro alrededor esta pequeña burbuja. 

Sentirnos sanos y a salvo. Perder el tiempo y recuperarlo junto a tus pestañas. Besos y retratos con pintura de dedos. Sentir tu piel y notar cómo se eriza el vello poco a poco. Aspirar el olor de esa nube que se forma entre tu cuerpo y el mío, esa que nos asegura que no hay nada más allá.

Sentirnos uno. Vivirnos uno. Crearnos en uno nuevo. Soplar momentos y establecernos juntos. Y después, mucho después de todo eso: ser conscientes de que tu y yo alguna vez conseguimos parar el tiempo.

Ahora estoy descansando de las heridas.

De repente aparecí aquí. Está oscuro. Hay árboles, pero no hay sol. Es de noche. Siento que es un castigo, Seguramente desaparecí de otro sitio y esta es la penalización. Querer desaparecer y hacerlo sin esfuerzo, induce culpa. Cerrar los oídos a los reclamos y volar entre lágrimas es la más cobarde de las soluciones pero parece funcionar.

Es un correr para sitios tal vez peores. Es, quizás, un correr desde algo terrible hacia algo peor, pero hay un receso. Antes de afrontar el nuevo obstáculo, hay un descanso, un momento de adormecimiento, de anestesia.

Es como si alguien viniese y nos levantase del cauce mortal, sin saber quién es nuestro benefactor. Al final, no importa. Ahora estoy en ese receso. Ahora estoy descansando de las heridas.

 Ahora estoy mirando, sólo mirando, mientras mi corazón late al ritmo al que un día estaba acostumbrado, cuando solía ser de día, cuando solía gustarme lo que ahora me ha castigado tanto.

Se me seco de poco a poco el alma.

Yo ya no tengo lágrimas, ya se me seco el alma. ¿Cuántas Veces me humille y te rogué que te quedaras? Mi amor no te importaba y yo tanto tiempo que espere. Se me seco de poco a poco el alma. Y creo que hasta perdí la fe. Vivir es una ilusión que se quedó en un sueño frustrado sin cumplir.

De acero se convirtió mi alma y mi corazón se hizo pedazos en la dura batalla. No he ganado nada, pero en la lucha se me seco el alma. Se me endureció el espíritu se me curtió la piel.

¡Cuando los sueños se creían rotos. Cuando la espera dejo de ser esperanza. Las alas de un ángel vuelven a trazar la linea del destino.!

¡Cuando los sueños se creían rotos.

 Cuando la espera dejo de ser esperanza.

 Las alas de un ángel 

vuelven a trazar la linea del destino.!

 Se a encontrado de nuevo la paz.

Quiero disfrutar mi vida otra vez.

Cuando se parte el corazón se seca una parte del alma. Cuando la razón deja de existir, no cicatrizan las heridas, se anestesia la vida, se vive en la respiración, se siente caminar en el vacío sin rumbo. Se pierde la edad, los días no tienen nombre, ni color, no hay fecha, la vida no tiene años, las estaciones pierden las temperaturas, se mira el horizonte sin alcanzar y vas tratando de agarrar el aire sin pronunciar palabras.

Cuando se parte el corazón se pierden las fuerzas, se asumen las rabias, se olvidan los hechos, no se construye nada, hay hoyos en las estancias, espinas en el camino, desaciertos al palpar, gritos sin lágrimas para llorar, ideas vagas que no se quieren juntar, dolor que solo se siente al mirar, risas que no paran, pero a nadie pueden alegrar.

Cuando se parte el corazón se pierde la razón se deshabita el corazón, se cierran las puertas a los abrazos y la ternura se busca desolada en cada rincón, se borra el pasado sin encontrar el presente para llegar al futuro. Cuando se parte el corazón se pierden los sueños acumulados en el tiempo, las flores pierden la fragancia, los colores del arco iris se visten de negro.

Cuando se parte el corazón la existencia se vuelve preguntas vanas que nadie quiere contestar porque no hay respuestas que puedan llegar, ni frases, ni teorías, todo se vuelve filosofía. Cuando se pierde la razón, no se puede ver la silueta de la verdad, solo la sombra que deja el sol al caminar ¿Sabes por qué? "Por que La vida es un arco iris que incluye el negro."

El camino a la felicidad es demasiado largo.

El camino es cada vez más estrecho, las palabras son cada vez más profundas y las heridas más punzantes, como las palabras que nunca se llegaron a pronunciar por alguna razón desconocida. El camino es largo, pero quiero llegar.

Le creí todas las mentiras al futuro que no llegó.

Cuando estemos muertos pensaré en la cobardía, en los barcos que no construí, pensaré que hay distancias más tristes que las carreteras y que los puentes de nubes fueron nuestra peor mentira.

Cuando estemos muertos pensaré que siempre lo supe: que cualquier cosa llegaría antes, mucho antes, de que fuéramos valientes, de que fuéramos distantes.

Cuando estemos muertos sabré que ya es tarde, que el error no estaba en ser nostálgicos o fatalistas, sino en haberle creído todas las mentiras al futuro que no llegó.